La vida de Humphrey Bogart (Nueva York, 25 de diciembre de 1899-Los Ángeles, 14 de enero de 1957) es una película en sí misma. Con el paso del tiempo, las líneas entre el hombre y el mito se han difuminado, dejando tras de sí una silueta inconfundible: la del antihéroe, el tipo duro que nunca necesitó pulir sus aristas para cautivar. Hoy, al cumplirse 125 años de su nacimiento, nos sumergimos en el laberinto de su historia, en los matices de una carrera que, como la bruma de Casablanca, oscila entre la penumbra y el fulgor. Una buena cantidad de películas de Bogart están disponibles en plataformas streaming y muchas de ellas han envejecido de maravilla.
Fue y es una de las figuras más icónicas y enigmáticas del cine clásico. Su vida y carrera representan una combinación única de lucha, talento y carisma, lo que le permitió convertirse en un símbolo atemporal de Hollywood. Bogart dejó una huella imborrable en el cine, con una trayectoria que lo consagró como uno de mejores actores.
Bogart no nació para ser actor, ni siquiera para ser el "Bogie" que el mundo adora. Su familia acomodada, heredera de una moral victoriana, le había reservado un futuro académico impecable. Lo esperaban las aulas de la universidad de Yale y, más tarde, el consultorio médico que tanto anhelaban sus padres. Pero el joven Humphrey, con el alma inquieta y un desdén precoz por las normas, encontró en el internado un trampolín hacia el caos. Fue expulsado y, como quien toma el primer tren hacia cualquier parte, se alistó en la marina cuando Estados Unidos entró en la Primera Guerra Mundial.
Fue en el mar, no en un escenario, donde el destino le dejó su primera marca indeleble. Un torpedo alemán golpeó el buque en el que viajaba, y una astilla se alojó en su labio superior, paralizando un nervio. De aquella herida brotó el gesto desdeñoso que lo acompañaría hasta el final, como si la vida misma le hubiera dado el rostro del hombre que siempre guarda un as bajo la manga.
El teatro fue su primera puerta hacia la interpretación, pero no por amor al arte, sino por una casualidad. Un amigo de la familia le ofreció trabajo como ayudante de dirección, y entre bastidores, Humphrey comenzó a moldear su temple. En 1922, decidió que el escenario podía ser algo más que un sustento: podía ser su hábitat.
Durante años, sin embargo, el cine le negó su grandeza. Entre 1928 y 1936, encarnó a galanes anodinos, a personajes secundarios que desaparecían tan rápido como aparecían. Era un rostro más en las comedias de salón, un figurante con el pelo engominado. Pero él nunca se rindió. "No hay nada que no pueda hacer un hombre si tiene fe en sí mismo", decía, con esa ironía que parecía desmentir sus propias palabras.
La fortuna tocó su puerta cuando Leslie Howard, su compañero en la obra teatral El Bosque Petrificado, insistió en que Bogart repitiera el papel en la adaptación cinematográfica. Allí, encarnando a Duke Mantee, un gánster con el alma rota, Humphrey encontró por primera vez el camino hacia su esencia. El público descubrió en él algo que los galanes de sonrisa impecable no tenían: humanidad cruda, brutal, sin adornos.
El antihéroe se alza entre balas y sombras
Durante los años 30, Bogart se convirtió en el rostro de los personajes más turbios de Hollywood. En papeles de gánster, ladrón y villano, compartió pantalla con titanes como Edward G. Robinson y James Cagney. Era un secundario recurrente, el hombre al que siempre mataban en la pantalla. Como él mismo bromeaba: "En mis últimas 34 películas fui tiroteado en 12 ocasiones, electrocutado en 8 y encarcelado en otras 9".
Pero todo cambió en 1941 con El último refugio. George Raft, una estrella que detestaba morir en escena, rechazó el papel principal, y Bogart tomó su lugar. La película fue un éxito, y por primera vez el público aplaudió a un antihéroe. Bogart demostró que un hombre podía ser vulnerable y duro a la vez, que las cicatrices podían ser más interesantes que las pieles inmaculadas.
Ese mismo año, el destino le regaló otro golpe de suerte: Raft volvió a decir "no", esta vez a El halcón maltés, y John Huston, en su debut como director, eligió a Bogart. Con Sam Spade, el detective cínico y solitario, Bogart consolidó su lugar en Hollywood. Fue la película que lo definió, un retrato del hombre que caminaba en el filo de la ley con una moral que nunca se explicaba del todo.
Si El halcón maltés cimentó su carrera, Casablanca lo elevó al olimpo del cine. En el papel de Rick Blaine, un expatriado que oculta su corazón roto tras una máscara de cinismo, Bogart demostró que también podía ser un romántico. Su interpretación es una sinfonía de gestos mínimos: una mirada que se alarga, un suspiro contenido, una copa que nunca llega a vaciarse.
"De todos los bares del mundo, tenía que entrar en el mío", murmura Rick cuando vuelve a encontrarse con Ilsa Lund, interpretada por Ingrid Bergman. Es una línea que no solo define la esencia del personaje, sino también el magnetismo de Bogart. Él no interpretaba; vivía en cada palabra, como si hubiera nacido para arrastrar consigo las sombras de su pasado. Casablanca no solo fue un éxito comercial; fue una declaración de principios. En plena Segunda Guerra Mundial, la película se convirtió en un canto a la resistencia, y Bogart, sin quererlo, en su héroe más improbable.
La reina, el mar y el amor eterno
En 1944, durante el rodaje de Tener y no tener, Bogart conoció a Lauren Bacall, una joven actriz de 19 años con una voz tan profunda como el Atlántico. Él tenía 44 y una larga lista de amores fallidos, pero entre ellos surgió una conexión inexplicable. "Solo ocurrió", recordaría Bacall. Se casaron en 1945 y formaron una de las parejas más icónicas de Hollywood. Bacall le contagió a Bogart su compromiso político, y juntos marcharon a Washington para protestar contra la caza de brujas del senador McCarthy. Él, a su vez, le transmitió su amor por el mar. Los fines de semana, navegaban en su yate Santana, alejándose de los focos para encontrar esa paz que solo las olas podían ofrecerle.
La relación entre Bogart y Bacall trascendió las convenciones de la época, mostrando una complicidad y un respeto mutuo que los convirtieron en una de las parejas más queridas de Hollywood. Bogart también introdujo a Bacall en su amor por el mar, pasando juntos innumerables horas navegando en su yate, el Santana. A pesar de su fama, Bogart nunca rehuyó comprometerse políticamente. En 1947, junto con Bacall, participó en una marcha a Washington para protestar contra la "caza de brujas" del senador McCarthy, demostrando su integridad y valentía fuera de la pantalla.
La década de los 50 marcó un cambio en sus papeles. Los personajes de Bogart adquirieron una melancolía que reflejaba el paso del tiempo: un capitán atormentado en El motín del Caine, un periodista cínico en Más dura será la caída, un hombre atrapado entre la desesperanza y la redención. En 1956, durante el rodaje de su última película, su salud comenzó a deteriorarse. El cáncer de esófago, exacerbado por años de cigarrillos y whisky, lo obligó a retirarse del cine. En sus últimos días, rodeado de amigos en su casa, Bogart seguía contando historias y riendo, como si el telón aún no hubiera caído del todo. Murió el 14 de enero de 1957, con un silbato de oro junto a su urna, el mismo que Bacall le regaló en su primer rodaje juntos.
Bogart nunca pretendió ser perfecto, ni dentro ni fuera de la pantalla. Su grandeza residía en su honestidad: no intentaba agradar, no se esforzaba por encajar en el molde de Hollywood. Fue un hombre de contradicciones, un tipo duro que escondía un corazón sensible, un cínico que creía en la justicia. Lauren Bacall, en un intento por explicar lo inexplicable, dijo: "Era un extraño ser humano. Y por eso vivirá por siempre". Quizá por eso, al recordarlo, no podemos evitar pensar que Bogart sigue ahí, con un cigarro en la mano y una mirada que lo dice todo sin pronunciar una palabra.
Hoy, 125 años después de su nacimiento, sus películas siguen cautivando a nuevas generaciones, y su influencia se extiende mucho más allá del cine. Como dijo Lauren Bacall: "Había algo en él que impregnaba todo lo que hacía, y eso lo hará eterno". A veces, las cicatrices y las sombras pueden ser la forma más pura de belleza.
