El verano ya empieza a salpicar de luz los muros centenarios de Oxford cuando Irene Urdangarin de Borbón cumple veinte años. Es el tipo de edad en que el tiempo todavía se mide por emociones y no por relojes, cuando la vida se presenta como una promesa abierta que apenas ha comenzado a ser desenvuelta. A su espalda, lleva ya un equipaje que muchos no llenan en una existencia entera: silencios reales, un apellido que pesa como un relicario familiar, y una adolescencia vivida entre continentes, voluntariados en Camboya y cenas silenciosas en la residencia ginebrina de su madre, la infanta Cristina.
Cuando se escucha su nombre, no resuena el ruido de las cortes ni el eco de los escándalos. Suena más bien al susurro de una generación que ha decidido vivir sin la armadura de la nobleza, pero con el compromiso de los que quieren hacer del mundo un sitio un poco más amable. Y eso, a los veinte años, ya es una hazaña.
Este jueves, Irene entra con paso discreto pero firme en esa frontera invisible donde se abandona la juventud dorada para enfrentarse, con zapatos nuevos, al mundo real. Lo hace desde Oxford, que es como decir desde el corazón mismo del academicismo inglés, donde la inteligencia se sirve con té y las emociones, si acaso, se deslizan en susurros entre ladrillos victorianos. Allí, desde hace nueve meses, estudia Hostelería, Gestión de Eventos y Turismo, un camino quizás menos rimbombante que el Derecho o la Historia, pero igualmente noble si se hace con vocación.
No ha elegido medicina, pero en ella hay algo de cuidadora: de los suyos, de los otros, de los que caminan por la vida sin apellido pero con necesidad. Antes de instalarse entre nieblas británicas y bibliotecas con nombres impronunciables, Irene vivió unos meses en Madrid con su abuela, la reina Sofía, esa esfinge serena que aún ejerce de matriarca griega en tierra de bárbaros digitales. Juntas compartieron mesa, recuerdos, y ese lenguaje callado de las mujeres que han sido adiestradas para sostener el mundo sin hacerlo notar. Fue una pausa delicada antes del salto. Antes, aún más lejos, hubo un verano asiático que dejó huella: Camboya, los talleres de sillas de ruedas, los niños mutilados por minas olvidadas, y el jesuita Enrique Figaredo, cuya sotana polvorienta y sonrisa infinita quedaron clavadas en el alma de la joven.
Pese a su apellido de eco judicial, Irene nunca ha querido ocupar titulares. Su paso ha sido lento, invisible, casi zen. A diferencia de otros de su estirpe, nunca posó para las portadas ni llenó páginas con fiestas adolescentes. Hay en ella una educación silenciosa, como si su madre hubiese querido que la discreción fuera una forma de blindaje. A sus veinte años, no parece vivir a la sombra de los errores paternos ni de las sombras largas del trono. Quizás porque su destino nunca estuvo marcado por la diadema sino por la brújula. El amor, como siempre, ha llegado cuando tenía que llegar. Juan Urquijo, hijo menor del empresario Lucas Urquijo Fernández de Araoz y de Beatriz Moreno de Borbón-Dos Sicilias, ha sido el elegido. Es un amor sin artificios ni focos, pero con historia. Se conocen desde niños, como se conocen los miembros de las sagas aristocráticas, entre bautizos, veraneos y primeras comuniones. El reencuentro, cuentan, ocurrió en 2023, durante las vacaciones estivales. Fue Victoria de Marichalar, esa sobrina de estilo en Instagram, quien tejió el hilo que los volvió a unir.
Juan, siete años mayor, es ingeniero agrónomo por la Universidad de Cirencester, en Gloucestershire
Desde entonces, el romance ha florecido lejos del ruido. Juan, siete años mayor, es ingeniero agrónomo por la Universidad de Cirencester, en Gloucestershire. Ama la tierra, la caza, el campo. Trabaja en asuntos rurales, lo que suena a algo entre poético y útil, y que en su caso se traduce en compromiso con lo esencial. Tiene, además, una vertiente solidaria: en 2016 viajó a Filipinas para ayudar en programas agrícolas con jóvenes en riesgo de exclusión. Él también carga su mochila con experiencias que no se exhiben en redes, pero que valen oro.
No han hecho de su amor un espectáculo. Su presentación "oficial" fue en un acto tan español como solemne: el desembarco de la Legión en Málaga, durante la pasada Semana Santa. Allí estuvieron, en silencio reverente, siguiendo el traslado del Cristo de la Buena Muerte, entre tambores y corneta. Antes habían compartido cenas familiares, como la preboda de Victoria López Quezada y el cumpleaños del rey Juan Carlos en Abu Dabi. Pero solo en Málaga, entre incienso y fervor popular, dejaron que el mundo los viera. La familia respira tranquila. La infanta Cristina ha visto cómo sus cuatro hijos —Juan, Pablo, Miguel e Irene— han alzado el vuelo desde Suiza hacia distintos destinos. Vive sola en Ginebra, pero su vínculo con Irene es profundo. Madre e hija comparten confidencias por teléfono, visitas esporádicas, y un amor templado por los años difíciles. También Irene mantiene el lazo con sus hermanos, en especial con Miguel, que también pasó por el sistema universitario británico.
De momento, el futuro se presenta como un campo abierto. Irene tendrá este verano su primer descanso como universitaria, y es probable que lo comparta con su familia, con Juan, y con ese puñado de amistades que ha ido cosechando sin alardes. No está en la línea de sucesión directa, no ejerce funciones institucionales, pero representa una versión nueva y ligera de la realeza: una juventud que no necesita trono para ser relevante, que sabe mirar al otro y al mundo con una vocación de servicio despojada de solemnidad.
